«Человечество каждый раз все ближе к счастью…
на высоту наших могил»
Владимир Короткевич
Я лежал на кровати в маленькой комнатке ногами к выходу. Здесь мне все было знакомо: слева — старый письменный стол, шкаф; справа у выхода – небольшой журнальный столик с ночной лампой, а над ним – полочка с книгами. В проходной горел свет, и в предутренних сумерках через вставленное в дверь полупрозрачное армированное стекло угадывались силуэты талибов. Я следил за ними, будто находился в театре теней. Они были заняты каким-то своим, только для них значимым делом, всю ночь шастая из проходной на кухню и постоянно громко хлопая дверью. Меня всегда раздражало, когда чужие в этом доме хлопали дверями.
Я так в уме прикинул, сколько денег я могу собрать сам, сколько занять у друзей, но, даже если еще попросить у учредителей, этого все равно окажется ничтожно мало. Бред какой-то! Как это вообще смогло произойти? Если за мой выкуп попросят полмиллиона долларов, тут хоть уделайся и продай все на свете, денег таких не соберешь! Я понятия не имел, где Таня с Дарьей, но был очень рад, что в этот раз они были не со мной.
Дверь в комнату открылась, на пороге стоял талиб. Он протянул мне огрызок замусоленной бумажки с непонятными символами и жестом приказал на выход. Не могу точно описать его, помню только, что он был с бородой, примерно моего роста, смуглявый, как все, точно вымазанный в саже. На голове – пакуль, но в какой-то странной черной спецодежде. Я даже не помню, было ли у него оружие. Я встал. Ноги ватные, по всему телу – липкий странный пот, словно кто-то измазал меня клейкой противной жижей. Что-то давило на грудь. А если сразу на расстрел?
(
Читать дальше
)
